Jörg Nath


 „In Augenkontakt mit den Dingen sein, für die ich Wörter zu sammeln versuche.“

                                                                                                        Christoph Wilhelm Aigner

 

"Die Krähe

fürchtet die Krähe nicht

aber der Mensch

ist des Menschen

bangste Begegnung."

                                               Hilde Domin

Das Gewicht der Sekunden (26.03.2024)

 

Die Leere,

wenn sich der Schatten offenbart,

verschlingt das Universum

und der Fleck auf der Weste

wird zum Zentrum der Sekunden.

Abkehr der Farben (24.03.2024)

 

Auf den Windungen der Imagination

trampeln sie kreuz und quer unaufhörlich

wie in überfüllten Einkaufsstraßen.

 

Die Antworten tanzen auf der Zunge,

drehen sich im Hohn wieder und wieder

 

und hinter der Leinwand explodieren die Bilder,

bevor die Farben ihre Bedeutung entfalten.

 

Wird die Stille jemals wiederkehren?

Resümee (23.03.2024)

oder der etwas andere Frühling

 

In den Fasern eines ausgehungerten Körpers

durchbrechen die zarten Spitzen der Erneuerung

das Erdreich, greifen nach dem Licht,

welches unaufhörlich Tag für Tag

der Dunkelheit ihren Platz streitig macht.

 

Aus tausend Quellen bricht der Hoffnungsstrom,

bahnt sich seinen Weg durch die Kälte ins Zentrum,

um den Kern der Existenz zu befreien,

vom Staub einseitiger Realitäten.

 

Doch das Licht ist künstlich, ohne Seele,

und so fehlt der Baustein zur Entfaltung.

Und die Kraft und die Wildheit des Stroms

zerschellen an den Talsperren

einer monochromen Landschaft.

 

Was bleibt, ist die Erinnerung,

die Erinnerung an die Wärme des Frühlings,

an Berührungen ohne Schatten

und den farbenfrohen Flug der Worte.

leise (23.03.2024)

 

Wieder einmal fallen sie

viel zu früh,

die zarten Kirschblüten

segeln leise ins Vergessen.

 

Wieder einmal obsiegt die Kälte

über die Schönheit.

 

Könnt ihr es sehen?

Könnt ihr es spüren?

Wort (23.03.2024)

 

Wort,

du liebendes,

du Berührung.

 

Wort,

du Flügelschlag,

du Ewigkeit.

 

Wort,

du tödliche Waffe.

 

Wer dich missbraucht –

tritt auf die Seele des Lebens.

Wie lang (28.02.2024)

 

Wie lang

behält die Iris ihre Tiefe,

wenn ihre Farben nicht gespiegelt werden?

 

Wie lang

bewahren die Zellen ihr Feuer,

wenn der Funke nicht geschürt wird?

 

Und wie lang

überlebt die Kraft der Worte,

wenn ihre Bedeutung nicht getragen wird?

 

In den Laboren unseres Daseins

bleibt manches Experiment

hoffentlich unbeantwortet.

Beim Lesen der Gedichte Hilde Domins (28.02.2024)

 

Wie ein zerbrechliches Kleinod

halten dich fast schon zärtlich

meine staunenden Hände

aus Angst, nur ein einziges Wort

könnte herausfallen, unberührt.

 

Mit neuen Augen betrachte ich

nach all der Zeit deine Welt

staunend über die neuen Farben,

die neuen Gewänder.

 

Und wie lang wir auch

die Zukunft schreiben,

so ist doch eines gewiss –

ich freue mich schon jetzt

auf unser nächstes Treffen.

Worte (26.02.2024)

 

Worte

nicht gesprochen,

nicht gedacht –

liebevoll ausgetragen.

 

Worte

zu früh entlassen

mit schwachen Flügeln –

in den Wind dieser Zeit.

 

Worte

gefangen im Flächenland

des 21. Jahrhunderts.

Vergebt mir meine Ungeduld.

Vergebt mir meine Hoffnung.

Wo sind die Fingerspitzen,     (25.02.2024)

die den Dingen ihre Härte nehmen?

 

Wo sind die Blicke,

die das Land hinter dem Spiegel sehen?

 

Wo sind die Lippen,

die die Sprache der Fasern sprechen?

 

Sie sind flüchtig,

flüchtig wie die Gedanken.

Und am Ende nimmt das Papier

die Sehnsucht bei der Hand

und führt sie durch die Dunkelheit.

Nur das eine (23.02.2024)

 

Ich tauche meine Füße

in die Schrift der Wellen

und ihre Verse

brechen sich an meiner Sehnsucht.

 

Ich benetze meine Iris

mit den Farben der Morgenröte

und ihre Gemälde

zerspringen auf meiner Leinwand.

 

Ich fülle meine Lungen

mit dem Atem des Waldes

und sein Bouquet

erhebt meine Gedanken.

 

Und wenn ich mein Leben

in diese Welt entlasse,

so ist da nichts,

was mein Herz begehrt –

außer dem Gleichklang von Seelen.

Auflösung (20.02.2024)

Eine Betrachtung dreier Gemälde von Carmen Tyrrell

 

Die Intensität des Augenblicks spiegelt sich

in der Gegensätzlichkeit der Farben.

In der Vollkommenheit der Berührung

verliert die Zeit ihre Bedeutung,

zeigt sich die Schönheit der Vereinigung

und die Übereinstimmung der Zellen.

Sich auflösen im Herzschlag der Umarmung

und ihn zulassen – den süßen, unverfälschten Fall.

schweigend (19.02.2024)

 

Das Blut fließt

aus den Wunden

einer überschnellen Evolution.

 

Gibt es eine Abkehr

von der Gewöhnung

zum Wohle der Annäherung?

 

Wer führt die Herde

von den satten

immergrünen Weiden?

 

Das Blut fließt

und das Papier –

stellt keine Fragen.

Die Formel (18.02.2024) 

 

In den Kopf leeren Momenten

entweicht die Leidenschaft

der erzwungenen Form,

ergießt sich verheißungsvoll

in das eroberte Refugium.

 

Im Fokus der Ermangelung

erheben sich unzählige Wesen,

tanzen ungezügelt in die Nacht,

umarmen wortlos die Schatten.

Ihr wildes Spiel füllt die Schleifen,

entwaffnet die leeren Geräusche

und erschafft eine Ausfahrt.

 

In der Rückkehr ins Zentrum

liegt die Kraft der Analyse

und die Formel zeigt nichts –

außer der Einfachheit.

Weiße Flecke (18.02.2024) 

 

Im Zwiegespräch der Akteure

liegt die Kraft für den Aufbruch.

Durch das Licht der Akzeptanz

nähern sie sich behutsam,

Schritt für Schritt dem Kern.

Ist ihnen die Leere bewusst,

die ihre Abwesenheit erzeugt?

Die trostlosen weißen Flecke

auf dem Gemälde des Alters?

Ihre Beiträge erschaffen Welten.

Sehen und gesehen werden

durch das Glas der Erkenntnis

bis zum Erwachen der Symbiose,

dem Brunnen der Intensität,

der in sich die Farben birgt

für ein funktionierendes Gefüge.

Wie Faustschläge     (16.02.2024)

prasseln die Wortgefechte

emotionsgeladen an die Decke

des überfüllten Zimmers,

drücken auf den Sehnerv.

Immer wieder neue Gesichter

auf der Versammlung

der selbst ernannten Eigentümer.

Und sie alle kämpfen ihrer Natur gleich,

um Beachtung, wollen gehört werden.

Doch es sind so viele Sprachen

und so bleibt einmal mehr

das Treffen ohne Ergebnis.

Das Zimmer wird kleiner und –

ihre Gesichter verschwimmen.

Spürst du …? (16.02.2024) 

 

Es beginnt als leiser Hauch,

der im Rhythmus seiner Sehnsucht

das junge Schilf zärtlich biegt.

 

Sich steigert in ein leichtes Beben,

welches wieder und wieder

die Architektur der Verzückung belebt,

 

bis unzählige Schwärme aufschrecken,

die Wipfel des Verlangens befreien

in einem Rausch der Resonanz.

 

Spürst du den leisen Hauch?

Die Intensität seiner Sprache?

Dann lass deine Augen geschlossen –

wach nicht auf.

Erinnerst du …? (13.02.2024) 

 

Auf dem Meer der Erhaltung

ausgelassen die Grenzen verwischen.

Mit vollen Segeln uneinholbar,

bis der Wind seine Kraft verliert.

Dann in der Weite eine Stimme:

 

„Erinnerst du die Libelle,

wie sie den Augenblick

mit der Sprache ihres Fluges

aus der Zeit nimmt und ihre Neugier

von der Bedeutung der Gegenwart erzählt?“

 

„Erinnerst du den Schmetterling,

seinen flüchtigen Kuss,

wie er mit zarten Flügeln

das Geheimnis der Berührung

auf deiner Haut hinterlässt?“

 

Du erinnerst,

entfesselst die Worte –

und der Wind frischt auf.

Zwischenbilanz einer Reise (11.02.2024) 

 

Nach all den Städten

mit ihrer architektonischen Vielfalt,

ihren Gerüchen, Farben und Geräuschen,

ihren Straßen, Plätzen und ihren Lichtern

manifestiert sich die Erkenntnis –

die Landschaft ist unverändert.

Wenn nichts mehr spricht (11.02.2024) 

 

Wenn nichts mehr spricht,

außer der Stille,

malen sie Bilder der Resonanz.

 

Wenn nichts mehr spricht,

außer der Sehnsucht,

lassen sie die Zellen tanzen.

 

Wenn nichts mehr spricht

außer den Schatten,

sammeln sie das überlebende Licht.

 

Und wenn nichts mehr spricht

außer der Nacktheit,

dann singen sie die Gedanken,

füllen das Vakuum

mit den Farben ihrer Lieder.

Wo ist sie hin? (10.02.2024) 

 

Die Gedanken zerplatzen,

wie Seifenblasen,

an den Stacheln der Banalitäten,

da der Wind nicht nachlässt

und seine Richtung unkontrollierbar ist.

 

Das Gefieder der Vorstellungskraft,

durchnässt von Halbwahrheiten,

hängt müde und schwer,

sehnt sich nach der Wärme der Reflexion.

 

Ich erinnere den Kranich,

wie er in weiten Kreisen

die Sonne in seinem Gefieder fängt

und vermisse die Leichtigkeit

des Augenblicks.

Warten (10.02.2024) 

 

Warten auf den Tag,

da sich die Sinne erinnern

an den Geruch der Erneuerung,

ihn absorbieren, bis zum Aufstieg der Worte.

 

Warten auf den Tag,

da die Farben erwachen,

sich im wilden Tanz ergießen

und verankern auf der Leinwand der Fantasie.

 

Warten auf den Tag,

da sich die Zellen laben,

an dem Licht der Reinheit

und sie atmen mit dem Herzschlag der Existenz.

 

Warten auf den Tag,

da sich die Wunder erheben,

den Blick erneut schärfen,

ihn befreien von allem, was nicht Leben ist.

 

Und wenn der Tag kommt,

wird der Kern jubilieren und

die Gedanken ihr Federkleid erneuern.

Eine Frage (08.02.2024)

 

Weiß die Blüte

von der Kraft des Erwachens?

 

Weiß die Seele

von der Schönheit der Tränen?

 

Weiß der Wind

von den Flügeln der Worte?

 

Weiß die Stille

von der Intensität des Moments?

 

Liegen nicht all diese Geheimnisse

in den Farben hinter der Iris

und in der Sprache der Zellen?

Berührung (03.02.2024)

(Inspiriert durch ein Waldkonzert der Sängerin AURORA)

 

Mit dem Erwachen der ersten Klänge

entschlüpfst du dem Schutz deiner Blüte,

bekleidest dich mit deinen Versen,

und entfaltest die Flügel des Staunens.

 

Getragen durch die Leichtigkeit deiner Seele

entströmst du deinem Kern in die Freiheit

und bestäubst die Haut des Lebens

mit deinen Farben.

 

Demütig betrachte ich die Reinheit deines Wesens,

spüre die kleinen Tritte auf meinem Herzen

und am Horizont keimt etwas Hoffnung.

unerforscht (03.02.2024)

 

In den kalten Hüllen der Unzufriedenheit

verwahrlosen die unerforschten Regionen.

 

Durch den nach außen verankerten Blick

wachsen sie stetig und unaufhaltsam,

die Mauern der Verödung.

 

Verhindern das Absorbieren der Farben,

die Entdeckung der eigenen Weltkarte

und die Transparenz der Wunder.

Auf dem Weg zur Pflicht, offenbart sich     (03.02.2024)

das Wunder einer neuen Möglichkeit,

streicht unbeachtet,

aber völlig selbstverständlich,

die Essenz des Lebens

über die traumgeführte

in sich ruhende Welt.

 

Fordert nicht, hinterfragt nicht.

Nimmt mit heißblühender Intensität

den See der Erinnerungen

in seine liebevollen Arme.

Richtet den Fokus auf das innere Kind,

bis die blassen, leblosen Worte

in den Weiten eines eigenen Kosmos

ihr Gewicht verlieren.

 

Und für einen kurzen Augenblick,

für einen Wimpernschlag,

zeigt das Gesicht in dem Spiegel

hinter den Gläsern eine klare Kontur.

 

Doch schneller als das Gesicht

die Bühne betreten kann,

sich die Existenz dahinter manifestiert,

ist der auferlegte Sinn zur Stelle.

Der indoktrinierte Sinn

einer falsch verstandenen Zivilisation.

 

Und so schwindet wieder einmal

der aufkeimende Versuch eines Lebens

und das ungenaue Ich zieht sich zurück

in die Welt hinter dem Spiegel.

 

Was bleibt ist das Bewusstsein

für die kurzen Momente,

in denen sich der Kern dem Fluss ergibt,

seine Wildheit akzeptiert,

bis sich seine Kraft

in der Mündung der Gleichförmigkeit verliert.

Wir gehen weiter (27.01.2024)

 

Wir gingen die vielen Wege.

Wege, die gepflastert waren

mit halbierten Wahrheiten,

zerfleischten Zusammenhängen,

entstellten Bedeutungen und

der eigenen Täuschung jener,

die nie einen Besen hielten –

Darum gingen wir weiter.

 

Folgten den Ufern begradigter Flüsse,

die ihre Vielfallt eingetauscht hatten.

Kamen zu unzähligen Talsperren der Ignoranz

und Dämmen aus gefallenen Träumen,

die den Lauf des Lebens blockierten.

 

Gingen durch die satten Siedlungen,

in denen der angstvolle Geruch des Verlustes

schwer in den Dornröschen Straßen stand.

 

Sahen am Wegesrand

die neidvollen Blicke der Unwissenheit,

geboren aus der Unfähigkeit zur Sprache.

Und darum gingen wir weiter.

 

Dann erreichten wir die Felder,

bedeckt mit zarten Pflänzchen,

die überzeugt von ihrer Schönheit

nicht verstanden, dass sie den Winter

nicht vertreiben können.

 

Dann hielten wir inne,

blickten zurück und beschlossen

dass sich der Weg gelohnt hatte.

Und darum gehen wir weiter.

 

Werden nicht müde

einen Fuß vor den anderen zu setzen.

Im Gepäck die Gewissheit,

dass wir den Horizont erreichen können,

wenn wir die monochromen Stationen

hinter uns lassen.

 

Den Fokus nicht verlieren

für die inhärenten Wunder

und die Schönheit –

unbefleckter Worte.

vielleicht (22.01.2024)

 

Vielleicht kommt eine Zeit,

in der die Reichen arm sein werden,

denn Klarheit lässt sich nicht kaufen.

 

Vielleicht kommt eine Zeit,

in der die Hasser verstummen,

da Menschlichkeit der letzte Rohstoff ist.

 

Vielleicht kommt eine Zeit,

in der die Gespiegelten verblassen,

denn alles Künstliche erzeugt keine Wärme.

 

Und vielleicht kommt eine Zeit,

da die Ungestillten, die das Leben zerfleischen,

für die Unsterblichkeit ihrer Seele,

vergehen, da sich die Vernunft erhebt.

 

In dieser Zeit siegt vielleicht die Erkenntnis,

dass nur die Annäherung an das Leben selbst

die Löcher in den Herzen derer füllen kann,

die aufgehört haben zu träumen.

Nächtlicher Balkonbesuch (Eine Transformation alter Freunde / 20.01.2024)

 

         I

Gleich einem Ritual,

befreit der hilflose Fokus

der unermesslichen Weite,

den gebetteten Verstand

und sie wird präsent,

die Frage, die auch Antwort ist:

Wie kann sich auf dieser

ach so unbedeutenden Kugel

auch nur ein einziger von euch

über ein anderes Leben stellen –

sich als besonders erachten?

 

         II

Unter gedankenmüden Blicken

betreten sie den Spielplatz

kindlich naiver Wünsche.

Im Fokus leidenschaftlicher Verehrung

rücken sie immer näher, versammeln sich,

bis ihre unbefleckte Dominanz

eine jede Zelle verstummen lässt

und nichts mehr Gewicht hat –

außer dieser weiten und stillen Schönheit.

 

         III

Wenn in müden Fenstern

nacheinander der Tag erlischt,

auf der benachbarten Straße

der Abstand zwischen den

letzten Seelen größer wird,

dann verlieren sie ihre Scheu,

die Wegweiser der Nacht,

dann betreten sie nacheinander

die lang ersehnte Bühne.

Dann wird es höchste Zeit

in der Schönheit der Nacht

zu treiben, im Dialog –

mit dem Wunder des Bewusstseins.

 

         IV

Hinter stillen Mauern zurückgezogen,

scheint das Leben hier und da

nur noch als zaghaft warmes Leuchten

oder als kaltes leeres Flackern

hinaus in die unberührte Nacht,

hinterlässt eine besondere Ruhe.

Es ist keine einfache Atempause,

mehr ein tiefes Luftholen,

in deren traumgefüllter Tiefe –

die ungezügelten Seelen baden.

 

         V

Die Sterne und ich.

Mein Kopf redet, sie hören zu

und blinzeln zustimmend.

Ein genüssliches Schmatzen

unterbricht den stillen Monolog.

Im Lichtkegel meiner Neugier

offenbart sich das Geheimnis.

Meister Grimbart, der maskierte Nachtwandler,

futtert sich unbeeindruckt durch die Nacht.

Im zarten Scheinwerferlicht des Mondes,

mein silbern schimmernder Freund,

hier und jetzt –

hat Schönheit kein anderes Gesicht.

 

         VI

Manchmal, wenn ich in lauen Nächten

mit den Sternen meine Dialoge führe

und auf die vielen Fragen keine Antworten erhalte,

dann stelle ich mir vor, dass all die Fragen,

die vielen Wünsche und Sehnsüchte,

die ich hinauf in den nächtlichen Himmel schicke,

zwar unbeantwortet und unerfüllt,

doch als neue Sterne am Himmel verweilen.

So haben sie zum Schluss doch alle etwas Gutes –

sie erfüllen mich alle mit ihrer Schönheit.

Spielplatz (13.01.2024)

 

Unbedacht abgefeuerte Wortpatronen

prasseln steten Gerölllawinen gleich

von den Gipfeln der Taubheit

und wie Seifenblasen so zerbrechlich,

füllen die vielen Realitätsergüsse

die Luft, zerplatzen und benetzen

die Sicht aufkeimenden Lebens.

Was bleibt ist die Flucht, die Flucht,

zur Bewahrung der kindlichen Seele.

Die Flucht vor der wachsenden Kälte,

dem Erstarken unaufhörlicher Zivilisation.

 

So wird jede Farbe transformiert,

zu Nahrung bedürftiger Emotionen.

Jeder Ton wird sorgsam verankert,

auf den Saiten der Leidenschaft

und jede Melodie wird zu einem Hauch,

der aus den Wipfeln der Sehnsucht

von der Entfaltung des Kindlichen flüstert.

Fragmente stiller Schönheit zu Bildern gewebt

und in die Weiten der Wünsche entlassen,

bis sich die schwelende Intensität ergießt,

zum Horizont und darüber hinaus

und er erwacht, der ersehnte Spielplatz,

das zu Hause – einer ungezügelten Seele.

Grausame Geliebte (09.01.2024)

 

Vor langer Zeit schälte ich

mein Wesen bis auf den Kern

und tätowierte in einem Hochgefühl

die Worte „Nur schöne Dinge“

in seine ungeschützte, kindliche Haut.

Euphorie ist eine grausame Geliebte.

Der Eine (09.01.2024)

 

So lange schon

spielen die Akteure

auf den Brettern,

die den Kern bedeuten.

Haben gelernt,

ihr Stück Hand in Hand

zu spielen.

Doch da ist der Eine,

der im Hintergrund agiert,

an keiner Probe teilnimmt

und kommt und geht,

wie es ihm beliebt.

Der Eine - ohne Namen.

Der Eine - ohne Gesicht.

Wenn er aus dem Nichts

auf die Bühne springt

zerspringen die Texte

der anderen Akteure

und das Stück

verliert seinen Fluss.

 

Leben ohne Zuneigung

ist eine Reise ohne Farben.

Doch wer geliebt werden will –

muss sich offenbaren.

Eiszeit (09.01.2024)

 

Sich das Dürfen verweigern –

durch selbst auferlegte Konventionen.

Sich der Leidenschaft entsagen –

aus Angst vor dem Kontrollverlust.

Fliehen vor dem Sprung ins Leben –

aus Angst vor dem inhärenten Sturz.

Programmiert durch einseitige Realitäten

verhindern die Mauern des Kalküls –

den Ausbruch aus dem kalten Refugium.

Ja, es fehlt (06.10.2024)

 

In den unbeholfenen Berührungen

unseres Schweigens

verleugnen sich Angst und Unsicherheit.

 

Die Leichtigkeit unserer Augen

verbirgt die Enttäuschung

über das fehlende Puzzleteil

 

und mit leichten Flügeln

verlassen Erklärungen die Lippen,

verteidigen die Grenzen des Individuums.

 

Zwei einsame Bollwerke

in der Brandung verlorener Zellen,

deren Schreie – stumm verhallen.

Sie flüstern (05.01.2024)

 

Aus der hölzernen Geometrie des Erinnerns

flüstern die Bewohner dutzender Kuben

die Bilder ihrer absolvierten Wege.

In unzähligen Sprachen bewahren sie

das Vermächtnis nicht anerkannter Freiheit,

den Irrglauben falsch verstandener Macht

und entblößen die Hässlichkeit lebender Kälte.

 

Doch dann erzählen sie vom Erwachen der Liebe,

dem Nektar der Leidenschaft – seiner Süße –

die trotz all des Leids ihre Unsterblichkeit

im Herzen der Unendlichkeit verankert.

Offenbaren die Allgegenwart der Schönheit

und skizzieren die Pfade zu ihrem Wesen,

auf dass – die Blindheit geheilt werde.

Die Worte, die ich nie schrieb (19.12.2023)

 

Die Worte, die ich nie schrieb,

sind die stummen Zeugen

eines unvollendeten Mosaiks.

Wie Blei fließen sie durch meine Venen,

legen sich in Ketten um den Funken meiner Sehnsüchte.

 

Es sind Verse,

die mit der Süße einer jungen Liebe gleich

das Fundament deines Wesens beflügeln.

Den Fluss deines Lebens beschleunigen,

zu den Stromschnellen deiner Begierde.

 

Silben, die wie der Morgentau

erwärmt durch erste Sonnenstrahlen,

jeden Zoll deiner Sinnlichkeit benetzen,

die Geduld deiner Zellen auf die Probe stellen.

 

Worte, die sich zu Melodien aneinanderreihen

und wie Efeu wild um deine Sinne winden.

Die deine Fantasien befeuern,

bis zum Ausbruch der Vorstellungskraft.

 

Bilder, die ich auf die Zeilen deiner Lust male.

Die auf den Saiten deiner Fasern tanzen,

bis die Quelle deiner Erregung

durch die Oberfläche der Vernunft bricht.

 

Strophen, die verwebt zu warmen Decken

dich des Nachts umschließen und behüten.

Die Alben von deiner Seele küssen,

wenn das Licht die Existenz verlässt.

 

Es sind die Worte, die ich nie schrieb;

die wie Scherben in Jahrtausend alter Erde liegen,

schlafend warten auf die Entdeckung und –

die Vollendung des Mosaiks.

Warten (16.12.2023)

 

Tausend kleine Augen winden sich

liebevoll verspielt um das Geländer,

versuchen der Zeit

ihre Schatten zu nehmen,

doch der ruhelose Kern

verhindert die Entfaltung des Lichts.

Und so fokussiert das Herz die Stimme

und die Stimme tanzt sich

durch jede Faser der Existenz,

trägt die Zellen über ihre Grenzen hinaus,

in ein Land interaktiver Gedanken.

Doch so hoch sie auch steigen,

desto tiefer ist der Sturz,

denn die Vergänglichkeit

liegt schwer auf ihren Schwingen.

Und so bleibt die Frage nach dem Warum –

nach dem Vergehen der Schönheit.

Sie lässt die Sekunden ticken,

lieblose, unberührte Sekunden,

in denen die noch jungen Silben

versuchen sich vom Boden zu lösen,

auf der Suche nach Vereinigung.

Doch wie Teer kleben die Fragezeichen

an ihren noch unerfahrenen Flügeln,

verhindern die Metamorphose.

Was bleibt ist das Warten,

das Warten auf die Ruhe nach dem Sturm;

dem Einhalt

der zwischenmenschlichen Kakophonie;

dem Lösen der Silben

aus dem Morast der Unzulänglichkeiten,

bis zum Erwachen der Schönheit –

dem Aufeinandertreffen

gleichgeschalteter Zellen.

Und die Antwort ist Schönheit (09.12.2023)

 

Und wieder erzittert der Kern

unter ihren Fäusten.

Und wieder vibriert die Hülle

unter dem anhaltenden Gezänk.

Sie, die alle ihre eigene Stimme besitzen.

Sie, die in ihrer Unterschiedlichkeit

nicht gleicher sein könnten.

Sie alle eint das Streben nach Schönheit,

und die Abwesenheit von Schönheit

bedeutet Kälte.

Und so kämpfen sie jeder für sich,

unwissend der Mitstreiter an ihrer Seite

und bedrohen den Kern

und bedrohen die Hülle.

Doch bricht der Kern,

entsteht ein Ungleichgewicht

und die Integrität fürchtet um ihre Existenz.

Und wenn die Hülle reißt,

entweichen die Bilder,

verlieren sich die Farben

im Strom der Konformität

und die Kälte obsiegt.

Die Abwesenheit von Schönheit

bedeutet Kälte –

doch jene,

die auf der Sonne laufen,

spüren keine Kälte

und erhitzte Gemüter

frieren selten.

Die vergessenen Worte (03.12.2023)

 

Sind die Menschen taub

geworden?

Es wurden die Worte

doch alle gesprochen.

Sind die Menschen blind

geworden?

Es wurden die Gedanken

doch alle geschrieben.

Es wurde ergründet,

verstanden und gewarnt.

Es wurde durchschaut,

verdeutlicht und ermahnt.

Sind die Worte nur Geräusche

einer Großstadtmelodie?

Sind die Gedanken

nur dekorative Platzhalter?

Verliert sich die Weisheit

in den Winkeln

unzähliger Realitäten?

Welche Worte besitzen

das Licht –

zur Unsterblichkeit?

Und am achten Tage (03.12.2023)

 

Und am achten Tage

folgten die Schreie.

Die Schreie

der Menschen,

ohnmächtig,

ob ihrer eigenen

Hilflosigkeit.

 

Doch warum

zuhören?

Warum

eine zweite Chance

einräumen?

Die Erste gilt.

Doch sie bleibt ungenutzt,

denn ihre Wirklichkeit

ist die Schlagseite –

der Menschheit.

Der verlorene Kern (03.12.2023)

 

Unter dem Fokus der Oberfläche

verödet die Verbindung zum Kern,

sterben die Wurzeln. Doch wo

nichts fließt – ist kein Wachstum.

 

Die Individualität verliert sich

im Meer der Gleichförmigkeit,

weicht einer inszenierten Welt

aus suggerierten Puzzleteilen –

wasserlöslich und lichtempfindlich.

 

Auf der Suche nach Sichtbarkeit

bleibt die Substanz unberührt,

verrinnt wie die Zeit, ungenutzt,

im Stundenglas der Möglichkeiten.

 

Was bleibt sind bunte Hüllen,

instabil, haltlos und ohne Tiefe,

treibend im Kosmos der Illusionen.

Doch nicht für die Augen –

die sie erschaffen haben.

Zu hoch der Berg (26.11.2023)

 

Die Töne, welche sich seidenweich

um die Stimmen legten,

wie das feine Tuch

um den Nacken der Schönheit,

tropfen unberührt

von der imprägnierten Haut.

 

Die Lichter, welche sich wärmend

auf die kalten Bilder legten,

wie das ruhige Kaminfeuer

auf der dürstenden Wange,

fallen durch die Iris

ins Vergessen.

 

Das Herz, welches dem Sisyphosfelsen gleich

versucht die Integrität zu wahren,

schwankt unter der Sehnsucht.

Doch ohne sein Wesen

bleibt nichts zurück –

außer einem Blatt im Wind.

Der Sprung in der Platte (25.11.2023)

 

Und wir gingen hinaus,

hinaus in die Wälder,

hinaus in die Felder.

Und wir folgten den Ufern,

den Flüssen und Kanälen.

Wir suchten in den Straßen,

an Plätzen und Orten des Lichts.

um die Antwort zu finden,

zu ergründen, ob unsere Reise

ihren Wert beweisen würde.

Und wir waren frohen Mutes.

Gestärkt ob all der Wege,

die wir mit Kraft gegangen.

Inspiriert ob all der Bilder,

die wir mit Herzen sahen.

Hoffnungsvoll ob all des Lichts,

welches unsere Haut spürte.

So betraten wir das satte Grün,

strichen mit fokussierten Zellen

über die feinen Spitzen,

benetzten unsere Finger

mit dem Saft des Lebens.

Tranken den Nektar

vom Baum der Erneuerung,

bis das erste, zarte Flimmern

die Wahrnehmung füllte

und wir nähertraten.

Dann sahen wir sie,

die wohlgeformten,

frisch geputzten Blüten.

Wir traten in ihren Kreis,

genossen ihre Wärme,

ließen uns nieder in ihrer Mitte

und begannen zu lauschen.

Lauschten dem Wind

in ihren Gewändern,

folgten den tätowierten Worten

auf ihren Stängeln.

Dann dimmten sie das Licht

und die Blüten traten nach vorn,

absorbierten die Wahrheit.

Und wir sahen nicht die Dornen.

Sahen nicht,

wie die feinen Wurzelspitzen

die Erde um uns durchstießen,

sich windend näherten,

bereit zur Assimilation.

Der Peitschenknall

der ersten Berührung riss

den Schleier aus der Luft,

offenbarte die trockenen,

hölzernen Stiele mit den

aufgesetzten Blütenblättern.

Und sie waren alle gleich.

Und die Stimmen der Vögel

waren die alten Stimmen.

Und der Duft der Blüten

war ein altbekannter Duft.

Und die Bäume trugen

die gleichen Gewänder.

Und der Kreis wurde zur Arena.

Und wir begannen zu laufen.

Wir erreichten den Rand,

blickten zurück und

die Augen brannten.

Sie brannten, weil

der Sprung in der Platte

irreparabel schien und

nirgends eine Hand,

die versuchte

die Nadel anzuheben.

und so liefen wir,

liefen und

hielten unseren Blick

auf den Horizont gerichtet.

Wie liefen

und im Hintergrund -

sprang die Platte.

Noch ist Zeit (11.11.2023)

 

Der große Gleichmacher liegt

lähmend auf dem noch schlafenden Gewissen,

zieht die Gegenwart ins Vergessen.

 

Dann mit der Zärtlichkeit einer ersten Berührung

legt Aurora ihre Hoffnung

auf die Silhouette der Stadt,

streicht ihr die drückende Schwere

von dem menschgekrümmten Rücken

und entblößt die Schönheit

des noch nicht Erwachten.

 

Behutsam haucht sie

den Odem der Möglichkeiten

durch die Straßen,

bereitet aufs Neue den Weg –

für ein wartendes Wunder.

Novembererkenntnis (06.11.2023)

 

Auf den Wegen schichten sich,

in stiller Umarmung,

die gefallenen Tage

zu einem Mosaik der Erkenntnis.

 

Behutsam nehmen sie

die Gedanken in ihre Mitte –

flüstern leise von Erneuerung.

Die Sehnsucht der Rezeptoren (07.10.2023)

 

Ich tauche meine Hände

in die glühende Morgenröte,

gieße sie über mein Gesicht

und spüre die Wärme

deiner heraufziehenden Leidenschaft.

 

Ich hänge meine Sinne

in den auffrischenden Wind.

Seine Berührung zeichnet

die Landkarte deiner Erregung

auf meine dürstende Haut.

 

Meine Lippen küssen

die Süße deiner Verzückung

aus der kühlen Frühe,

laben sich an ihr, wie das Gras

am Tau des Morgens.

 

Meine Augen formen

die Kurven deiner Sinnlichkeit

aus den Wolken und

brennen sie auf den Horizont,

weisen mir den Weg zu deiner Lust.

 

Und in der Nacht setze ich Sterne

auf die Konturen deines Gesichts,

verankere deine Schönheit

im Mantel der Nacht –

bis ich aufwache,

den Wunsch laut ausspreche.

Betrachtung des Lichts (03.10.2023)

 

I

In konzentrischer Sanftheit

ergießen sich 1001 Nacht

hingebungsvoll in die Gegenwart.

In weichen Figuren

fließen Licht und Schatten

über das dunkle Holz,

erwecken den Boden zum Leben,

ertasten die Realität.

Unter ihren Berührungen

löst sich die Materie,

verliert ihre Härte –

wie das Herz.

 

II

Die Wahrnehmung folgt

der Verbindung zur Außenwelt

und aus Zwei wird Vier,

aus Innen wird Außen,

bestätigt die Gefahr

ihrer Naivität.

Paul stellte die richtige Frage,

kannte die Antwort.

Doch wem ist sie zugänglich?

 

III

Zurück zur Form,

fällt das Bewusstsein auf den Kern

und der Kern ist Licht.

Durchlässig ist die Form,

doch so lange das Licht entweicht –

kann Schönheit sich entfalten.

Wächter des Turms (30.09.2023)

(Du wirst es wissen)

 

In deinen Gesten lebt die Stille

und deine Stille ist sehend.

Unter ihr existiert eine Welt.

Eine Welt, die Morpheus selbst

sich nie zu erträumen hoffte.

In der Euterpe und ihre Schwestern

ihre Samen pflanzen, abseits

der Windungen des Gewöhnlichen.

Wo Nymphen sich niederlassen,

am Fuße des Turms, verzückt

den Gesängen deiner Welt lauschend,

staunend über die vielen Stimmen.

Und wenn die Abendsonne

ihre Zauber webt, steigt Iris auf

und berichtet dem Olymp –

von deiner Leidenschaft.

Die Suche nach Licht (24.09.2023)

 

Zärtlich streicht der Wind

über das Rückgrat der Pappeln.

Widerstandslos ergeben sie sich

seinem Spiel, biegen sich leidenschaftlich

unter seinen Berührungen.

Wolken türmen sich, beobachten reserviert

im Vorbeiziehen die Intimität.

 

Im Sprung zurück manifestiert sich,

in der Dämmerung des Wunderlandes,

die Vorstellung in kleinen Lichtblitzen,

löst die Starre und

fällt in zarten Regentropfen

auf die Haut der Offenbarung.

 

Immer wieder werfen die Kastanien,

in weiten Bögen, die Arme in die Luft,

neidisch, auf das Gewicht der Worte,

schütteln sich amüsiert

über den Verlust des Fadens,

der aus dem Labyrinth führt.

 

Irgendwann beginnt der Tanz,

erweckt das Papier,

trennt die Verbindung zur Gegenwart,

fesselt den Blick.

Im wilden Reigen springen

die Akteure von Linie zu Linie,

erkunden die Felder des Königs,

bis sie festen Willens

ihren Platz einnehmen,

im Gefüge des Blutes.

 

Doch wieder einmal

blieb die Suche ohne Erfolg.

Ausdauernd schmachten die Pappeln.

Eifersüchtig flüstern die Kastanien

und nirgends fand sich,

in den Weiten der Überfüllung,

die Formel,

um den Worten –

mehr Licht zu verleihen.

Ich sehe was, was du nicht siehst! (22.09.2023)

 

Akribisch filtert die Netzhaut

die eingehenden Telegramme,

prüft sie nach dem Blitzcasting

auf ihre Übereinstimmung,

bevor sie dann in den Arealen

der ungenützten Möglichkeiten

fest verankert werden.

 

Farben, aus dem Kontext des Lebens

gerissen, werden auf der Palette

des Egos gemischt, so lange,

bis sie den Augen schmeicheln.

 

Mit dem Pinsel der Überzeugung

wird dann die verankerte Verblendung

immer und immer wieder auf die

Leinwand der Unzulänglichkeit gemalt,

bis das Konstrukt sichtbar wird

und zur Wahrheit aufsteigt.

Sappho geht Schwimmen (16.09.2023)

 

Die Schultern leicht zurückgeworfen,

nach vorn gewölbt die süße Zier, ertastet

sie die Welt mit scheuen Zehenspitzen,

verbindet die Gegenwart mit jedem Schritt

und mit dem Wesen eines Schwans schreitet

sie in seine Arme, ergibt sich dem Liebesspiel

aus Schönheit und kühlem Nass.

 

Mit Widerwillen gibt er sie frei, löst

die Umarmung, die so inniglich begründet.

Verzückt entsteigt sie ihrem Liebsten,

unterbricht zum Abschied ihren Tanz und

in einer Geste der Unendlichkeit hebt sie

die Arme, ordnet das wallend feuchte Haar

und offenbart die unverhüllte Weiblichkeit,

eines Künstlers Muse – sein Vergehen.

Die Seele hinter dem Spiegel (16.09.2023)

 

Leinwand des Himmels.

Zusammen verleiht ihr der Tiefe

eine neue Bedeutung, hebt sie

auf die nächste Stufe. Aurora

hüllt dich in ihre Liebe und

das Leben feiert in dir

– seine Schönheit.

 

Heilmittel für die Kakophonie

einer falsch verstandenen Entwicklung.

Unter allen Sprachen der Welt wird

die deine am wenigsten gesprochen,

denn es ist eine leise Sprache,

weniger als ein Flüstern.

Wer sie lernen will

muss schweigen

horchen –

was das Nichts zu sagen hat.

Das Fundament (16.09.2023)

 

Wo ist die Verbindung

zwischen Wurzel und Blüte?

Was ist sie noch wert?

Wie erkennt man die wahre Farbe

bei all den Kreuzungen?

 

Wo ist die Verbindung

zwischen Wort und Seele?

Was ist sie noch wert?

Wie erkennt man den wahren Klang

bei all den Statisten?

 

Ohne Fundament

sind Mauern haltlos,

bedeutet jede Erschütterung

einen Riss in der Fassade.

 

Das Auge wendet sich ab

– beginnt sie zu bröckeln.

Die Wahrheit in der Begegnung (03.09.2023)

 

Was siehst du

mit deinen Facetten,

wenn du dich näherst,

dein vierblättriger Rücken

deine Präsenz in die Stille hängt,

den Fluss des Lebens lenkt?

 

Durchdringt die Schärfe

deines Blickes die Wirklichkeit?

 

Offenbart sich dir

der Kern unter den Schichten?

 

Deine Neugier adelt mich.

Ist sie auch von kurzer Dauer,

hinterlässt sie doch Spuren

– schwarz und weiß.

Nichts (01.09.2023)

 

Wolkenbilder ziehen

unter mir hinfort,

verwischen die Grenzen

des Wahrnehmbaren.

In dem Einhalt allen Strebens

vollendet sich der Himmel,

füllt sich der Moment mit Licht

und nichts,

              absolut nichts

hat Gewicht.

Nebel füllt die Straßen (01.09.2023)

 

Ein Nebel,

dem das Licht

nichts anhaben kann.

 

Wie Brautschleier,

legt er sich

über die Häupter

des Sarkasmus,

verhüllt die Quelle.

 

Je lauter die Farben,

umso blasser

die Erscheinung.

 

Je dichter die Galerie,

umso leerer

die Hülle.

 

Nebel füllt die Straßen.

Ein Nebel,

dem das Licht

nichts anhaben kann.

 

Bis Münder sich bewegen

– die Lieder erklingen.

Die Intimität der Momente (23.08.2023)

flimmert, wie Sonne

auf heißem Asphalt,

über die Großleinwand

meines Gehirns.

 

Ein Universum der Gefühle

in einer Nussschale,

auf der Fahrt

durch die Zerbrechlichkeit.

 

In ihrer Bedeutung treibend,

setze ich –

meine Gralssuche fort.

 

Inspiriert durch Marie von Kuck - "Auf Parzivals Wegen"

Spaziergang mit L (20.08.2023)

 

Dem Kanal entgegen, voller Vorfreude auf die neuen Bilder.

Entlang der Liebe der Menschen zu Zäunen, Geometrie und

dem Streben nach Selbstbestimmung und Freiheit. Entfaltet

 

in kleinen, alltagsfreien Inseln, die Individualität flüstern.

Vorbei an knorrigen alten Weiden, die verwundet, versorgt,

sich dankbar dem Leben entgegenstrecken. Das blaue

 

Band säumen, offenbaren, wieviel Kraft der Wille in seinen

Fundamenten trägt. Auf der Eisenbahnbrücke innehalten,

tief atmen und aus dem blau grünen Kleinod ein Gefühl

 

schneiden, bis die Welt dahinter zum ersten Mal schwindet.

Befreit von anfänglichen Reizen auf die Sieben zu, die mit

ihren grün leuchtenden Zipfeln die kulturelle Vielfalt abstecken.

 

Dem Uferweg folgend, von Brücke zu Brücke, wo dichte

Bärlauchwolken, nach wenigen Metern, den Duft von Pasta

und Rotwein suggerieren. Überholt von vielen aufgemalten

 

Laufhosen, die in langen Fäden, die Sehnsucht älterer

Männer nach einem jüngeren Leben hinter sich herziehen.

Dann öffnet sich das Band und der Blick weitet sich. Gibt

 

die Zeugen einer vergangenen Zeit Preis, initiiert einen

kurzen Moment der Romantik. Ein älterer Mann, auf der

Stufe einer vernagelten Tür, kaum zu erkennen im Wald

 

der Graffitis, liebkost mit seinem Gesicht die Silhouette der

Stadt. Seine Verliebtheit folgt, wie eine ruhende Hand auf

der Schulter. Ein paar Schritte erzählen die Spraydosen

 

noch ihre Geschichten, dann folgt der abrupte Wechsel in

die glatte Welt der goldenen Quadratmeter, die sich zum

Glück schnell wieder der Schönheit ergeben. Durch den

 

spätgotischen Wächter die Insel betreten und bewusst

eintauchen, in die Welt der Giebel, Gänge und Höfe. Doch

zuerst auf den Gebeinen der Geschichte einen Moment

 

in der Weite Luft holen und sich von den Masten in eine

andere Zeit entführen lassen. Danach dem Pfad der

Galerien folgen und die Farben ihrer Kreativität trinken.

 

Die Lieblingsstraße betreten, dabei den Schritt an ihre

Leichtigkeit anpassen und die Bilder für eine spätere

Weinreflexion katalogisieren. Am Ende der Straße dann die

 

andere Seite für den Rückweg nutzen, um neue Blickwinkel

zu testen. Vorbei an herrenlosen Feuchtgaragen. Vereinsamt,

bewacht von augenlosen Fischern, die aufgereiht, wie

 

griechische Statuen den Weg zu meiner Burg weisen. Dann

sitzt da auf einer Bank eine kleine, ältere Dame, deren

Lächeln selbst die Sonne zu rühren scheint. Die glücklich,

 

unbeschwert die Beine baumeln lässt, als wäre es der erste

Tanz mit ihrer großen Liebe. Gefangen ob ihres Friedens

geht es inspiriert Richtung Westen, der gefüllt mit Glut

 

gesäumten Wolken der Stimmung die Krone aufsetzt und

die Vorfreude schürt, auf den nächsten Spaziergang mit L

– dem Ausleuchten der Schatten.

Die Bedeutung der Gegenwart (17.08.2023)

 

Der Versuch mit offenen Augen

die filigrane Schönheit festzuhalten,

ihr Wesen zu erfassen, löst das Leben

aus dem Fluss der Zeit.

 

Unbeeindruckt zeigt sich überall

neues Leben, folgt der Wahrheit

und seinen inhärenten Instinkten.

 

Ohne Kalkül säumt die Nymphe

das blaue Band, beantwortet die

unerwiderte Liebe mit Erblühen.

 

In den Wipfeln applaudiert der Wind,

fordert Zugabe von der Reinheit und

in einer Geste der Stille verliert sich

der Kontakt mit dem Bewussten.

 

Blau schimmernde Lichtblitze tragen

in ihrem Gefieder die Erkenntnis

der Belanglosigkeit und alles gleitet,

schweigt und füllt die Gegenwart

– mit Bedeutung.

Tropfen saugen sich (17.08.2023)

voll mit der Ironie des Lebens.

Gesättigt fallen sie schwer,

zerplatzen mit lautem Gelächter

auf dem metallenen Geländer.

 

Kleine, temporäre Fontänen, die

Unvorhersehbarkeit versprühen.

Die Welt, für jedermann sichtbar,

mit Sarkasmus befeuchten.

 

Mit ihnen zerspringen –

die Ziele des Sommers.

Spaziergang mit L - Nachtrag (17.08.2023)

 

Und dann sind da

die geneigten Häupter,

die langsamen Schritte

und scheuen Blicke.

 

Die besetzt einsamen Bänke;

„Mein rechter, rechter Platz

ist leer …“ und niemand da

– um das Spiel zu beenden.

In den wirklich stillen Momenten (12.08.2023)

steckst du den Rost überzogenen

Schlüssel mit dem mächtigen Bart

ins Schloss, atmest tief und ruhig.

 

Umfasst den Schlüssel mit beiden Händen

drehst und drehst, um den Riegel

anzuheben, dessen Gewicht den Wert

der Welt hinter den Augen beweist.

 

Mit einem vernachlässigten Knarren

öffnest du die Tür, schaust in den Flur.

Behutsam trittst du ein, im Gepäck

die Karte und die neuen Schilder.

 

Gehst vorbei an den Türen, die du

sorgsam beschriftest hast. Liest

die Schilder mit den Warnhinweisen,

Erinnerungen und den vielen Namen.

 

Dann folgen die Räume mit den

vorläufigen Markierungen. Liebevoll

entfernst du sie, hängst die passenden

Schilder auf, aktualisierst die Karte.

 

Arbeitest dich so von Raum zu Raum,

kartographierst die neue Welt und

befeuerst den Fluss der Neuronen,

in der Hoffnung auf Sichtbarkeit.

 

Das Gewicht des Schlüsselbundes,

welches wenige erfahren, nimmt zu,

doch erzählt von einem Weg des Mutes.

Tief und ruhig atmest du und vor dir

dehnt sich der Flur bis zum Horizont.

Die Blüten des Sommers (04.08.2023)

wissen nichts von dieser Welt.

Unschuldig treten sie ins Leben,

in dem einzigen Bestreben

zu sein, was sie sind –

unbefleckte Vollkommenheit.

 

Die Träume des Sommers

wissen nichts von dieser Welt.

Unschuldig treten sie ins Leben,

in dem einzigen Bestreben

zu sein, was sie sind –

unbefleckte Hoffnungen.

 

Die Blüten des Sommers,

die Träume des Sommers,

fragile Gebilde im Sturm

der Veränderung.

Sanft gehalten, ungepflückt,

entfalten sie den Weg

– zu neuem Wachstum.

Meine Hände streichen (04.08.2023)

über die Vielfalt des Lebens.

Die Augen ertrinken

in der Sinfonie

aus Form und Farbe.

Hummeln rüsseln sich

von Blüte zu Blüte,

beweisen den Wert

des unberührten Chaos.

Seine Schönheit erzählt

von der Abwesenheit

des Menschen,

unterstreicht –

das Wesen der

inhärenten Möglichkeiten.

Kneipenpoesie III (13.07.2023)

 

Die Suche entblößt

Stück für Stück

die alte Angst

vor dem Ergebnis.

Epilog zur Kneipenpoesie (13.07.2023)

 

In dem Spiegel

hinter den Gläsern

das ungenaue Ich

blutet und schweigt.

Spontane Reinigung (08.07.2023)

 

Der Vorhang fällt und

der Herzschlag des Waldes

erfüllt das Theater.

 

Die Bühne betritt die Existenz.

Ihr Bouquet aus neuem Leben,

Wachstum und Blühen

übernimmt meine Atmung.

 

Tief sauge ich das satte Grün,

die olfaktorischen Süßigkeiten

des Bachlaufs und befreie

meine Lungen von der Stadt

und mein Herz

– von der anderen

Seite des Sommers.

überladen (08.07.2023)

 

Wie Regentropfen

laufen die Gedanken

über das Ölgemälde

der Realität,

lassen die Farben

der Wahrnehmung zerlaufen.

Ihre prasselnden Attacken

unterspülen das Fundament.

Die Mauern zeigen erste Risse,

doch die Pfeiler

der Vernunft halten

– noch.

Befreiung (08.07.2023)

 

Elegant sommerlich gekleidet

steigt sie von ihrem Rad, wühlt

in den prall gefüllten Satteltaschen.

Das weiß graue Haar Fassade,

denn die Erscheinung und

die feinen Zeichnungen sprechen

Vitalität, Lebensfreude und

nie versiegte Lust.

 

Völlig selbstverständlich

nimmt sie auf dem Kantstein Platz,

dreht sich ihre Zigarette.

Den Oberkörper auf die

weit geöffneten Knie gestützt,

wirkt die Körperhaltung

wie Überdruss, wie ein

ungezähmtes Wildpferd.

Der erste Zug sehr tief

und genussvoll, erinnert

an einen postkoitalen Nachtisch.

 

Nach zwei weiteren Zügen

nimmt sie ihr Rad und

schiebt zurück in ihre Welt,

– freigeraucht

von einem Geheimnis.

Gespräch mit der Poesie (24.06.23)

 

Nimm mich bei der Hand.

Stelle mich vor den Spiegel

und zeige mir die Welt dahinter.

Sprich ohne Schnörkel

und Umschweife aus,

was auf der Hand liegt.

Übe unbarmherzig Kritik.

 

Aber dann

               halte mich.

 

Umarme die schutzlosen Seiten

meines offenen Buches.

 

Was du auch tust –

lass die Worte

aus meinen Adern bluten.

Breche die Bilder aus meiner Seele.

Forme das Unausgesprochene

zu fließender Schönheit

und lasse sie in Wellen

durch mein Leben gehen,

auf dass die Schatten

ihr Wesen verlieren.

Die guten Sekunden (24.06.23)

 

Immer wieder

blicke ich auf

von den Seiten,

fixiere die zarten Stiele.

Ihre Häupter

mit filigraner Schönheit

violett gekrönt,

in deren Kosmos

sich die Hummel

unter meinen neidischen Augen

völlig selbstverständlich und frei

ihrem Nahrungstanz ergibt.

Ein kurzer Moment

der Unbeschwertheit,

bis zum Abriss

– der Farben.

Der Unterschied (20.06.23)

 

Sie sind wieder da.

Schneiden die Geometrie

aus der Luft,

zeichnen ihre Labyrinthe

in den Himmel.

 

Kaum wahrnehmbar

picken sie die Sahnestücke

aus der blau gefassten Speisekarte.

 

Mit ihren

akrobatischen Manövern

ziehen sie

die Kopfwürmer

aus der Großstadt

meines Gehirns.

 

Eine Schwalbe macht

noch keinen Sommer

– aber einen Unterschied.

Ein Sommermärchen (20.06.23)

 

Mit ihrer Leichtigkeit

streichen die Stimmen

des Sommers

die Fassaden der Straße,

pflanzen ihre Stimmung

in dutzende Kübel

und verdrängen so

das Grau des Asphalts.

Die Musik aus der

offenen Kneipentür

legt sich, wie Girlanden,

um die Giebel der Häuser.

 

Ein weiterer Neubeginn

vergessener Prioritäten.

Und bis zum Herbst

legt sich der Sommer

über die Gesichter

des Alltags.

Sommerträume (11.06.23)

 

In den Parks

und an den Ufern

liegt das Leben,

hingetupft wie Blumen,

weit geöffnet

nach langem Schlaf.

 

Wie Bienen

schwirren die Gefühle

von Oase zu Oase,

bestäuben die Existenz

mit den Träumen

des Sommers

– Träume von Leichtigkeit,

Intimität und Erblühen.

 

Ich hefte meine Träume

an den Ballon des Sommers

auf das er sie hinfort nimmt

– sie ihr Spiegelbild finden.

Vorgezogener Sommer (11.06.23)

 

Wie ein Schlussverkauf

für Sommerkleider

wandelt der Juni

durch die Straßen,

erzählt von der

Leichtigkeit der Gefühle,

setzt ihre Schönheit

in Szene.

 

Beschwingt rascheln sie

in leichten Schnittmustern

an mir vorbei.

Mein Lächeln badet

in ihrem Dopamin

und mein Herzorchester

erfährt ein Crescendo.

Vorgezogener Sommer 2 (11.06.23)

 

Angeregt durch den nährstoffreichen Boden

und die reichhaltigen Flüssigkeitsreserven

sprießen die Sitzundgenießblütler

vor den kulinarischen Tempeln.

Dazwischen picken sich Gutelaunefinken

die Goldkörnchen aus der Stimmung.

Wieder einmal ist das Opening geglückt

und das Leben – ganz einfach.

Zweifarbige Harmonie (03.06.23)

 

Tag für Tag öffnen sich

die Blüten dem Leben,

betonen die Vielfalt

der Existenz.

Ein Fundament

zwei unterschiedliche Wege.

Zwei Persönlichkeiten vereint

und doch frei zu werden

– was sie sind.

Da ist er wieder (03.06.23)

der alte Schatten,

das Ende vor dem Anfang.

Blinde Aufopferung

im Ringen um Identität.

 

Ich fühle ihn tanzen, auf den

Serpentinen meines Gehirns.

Höre seine Schritte, auf der

Kellertreppe meiner Seele.

Spüre die Kälte, auf den

Schultern meines Herzens.

 

Auch wenn ich seinen Text

bis hier hin entschlüsselt habe,

so scheint ihm doch die Tinte

– nie auszugehen.

In den wenigen (03.06.23)

windstillen Momenten

schaue ich auf die

spiegelglatte Oberfläche,

voller Euphorie,

das Gesicht zu erkennen,

ihm einen Namen

geben zu können.

 

Doch bevor ich ihn

aussprechen kann,

die Suche zur Wahrheit wird,

wirft jemand einen Stein

und die aufziehenden Kreise

verzerren das Bild.

 

Und der Wind –

er nimmt wieder zu.

Selbsthilfe mit Romantik (29.05.23)

 

Die Zeit nimmt keine Rücksicht auf die,

die Zeit brauchen. Sonntagnacht und ich

zieh die Stunden Kaugummi zäh aus ihrer

60-Minuten-Schleife. Der wiederkehrende,

verzweifelte Versuch lebenserhaltender

Maßnahmen. Doch sie entgleitet mir, leer

und ungenutzt – unwiderruflich verloren.

 

Untergegangen in den regelmäßigen

Gruppensitzungen meiner Zeitfresser:

Dämonen, Kopfschleifen, Teufelskreise,

Gedankenketten und Kreisverkehr Analysen.

Nicht zu vergessen die Schauspieltruppe

„Seelenterror“, die wie jeden Tag, und in der

Abendvorstellung mit besonders viel Hingabe,

das Stück „Wir puzzeln uns ein Ich“ aufführt.

Sie zwingen mich mal wieder in ihre Vorführung.

Spulen ihre bekannten Dialoge ab, wieder und

immer wieder – aufreibend, Zeit tötend.

Niemand entkommt ihrem anhaltenden Gezänk.

 

Keine guten Aussichten für die Nacht. Kein

Grund schlafen zu gehen, außer der Vernunft

und ein müder Körper. Nur noch kurz die

verbrauchte Luft zusammen mit den ähnlich

gelagerten Wünschen in die Nacht entlassen.

Ich befreie die Balkontür von den Vorhängen,

da begrüßt mich auch schon mein alter Freund,

der ewige Berufsromantiker – Mond du alter

Schwerenöter; wir beide haben uns gefunden.

Sofort versucht er mich wieder zu verführen,

weiß genau, dass ich ihm nicht widerstehen

kann. Gießt sein sanft silbernes Licht über

meinen Balkon, so hell, dass ich die Farben

meiner Winterheide erkennen kann. Schon

zieht es mich hinaus zu ihm. Ich verschränke

die Arme, nur aus Frostgründen versteht sich

und nicke ihm einen vertrauten Gruß entgegen.

 

Ein klein wenig Angeber steckt schon in ihm,

so wie er da wieder mit seinem Aussehen

prahlt. Deutlich erkenne ich seinen Untermieter,

der so wie es scheint, auch nicht schlafen kann.

Dafür, dass keine Wolken ihren Auftritt stören,

sind die Sterne in dieser Nacht aber recht

schüchtern. Entweder sie trauen sich nicht

oder verblassen einfach in seiner dominant

narzisstischen Gegenwart? Kaum etwas regt sich.

Nur ein kleiner Hauch schleicht sich noch durch

die höchsten Blätter. Ein zart verspieltes Rascheln;

ein leises, rücksichtsvolles Flüstern. Stille auf der

benachbarten Bundesstraße.

 

Im Haus gegenüber wird in zwei Zimmern die

Schlaflosigkeit mit dem TV-Programm bekämpft.

Das typische kalte Licht flackert in die Nacht,

welches entsteht, wenn drinnen wie draußen

Dunkelheit herrscht. Unter mir das klassische

Sonntagnachtgemälde – Stillleben mit Auto.

Brav warten sie auf den kommenden Morgen,

wenn ihre Herrchen sie wieder ausführen.

Silbern glitzern und blitzen hier und da die

letzten Blätter. Er scheint mit ihnen zu spielen,

sie zärtlich zu liebkosen, bis sie für immer fallen.

Ja, mit Licht kann er schon umgehen. Weiß, wie

man unvergessliche, romantische Bilder malt.

 

Die tierischen Bewohner unserer Straße

scheinen allesamt schon zu schlafen. Oder

ist es schon zu kalt? Kein Leben ist in Baum

und Laub zu vernehmen. Wieder einmal

denke ich: so friedlich, so ruhig diese Welt.

Und schon kriegen sich auf dem benachbarten

See zwei Gänse in die Federn. Zu schnell mit

der sehnsuchtsvollen Romantik, du alter Träumer

– ich muss lachen. Doch schnell haben sich

die Gänse geeinigt. Der Disput war kurz und

tut der Stimmung keinen Abbruch.

 

Ich nicke noch einmal dankend in Richtung

Gesicht, denn die Kälte hat sich ihren Weg durch

meine Kleidung gebahnt – ein guter Grund fürs Bett. 

Gedanken zur Resonanz (27.05.23)

 

Aufschwingen

in der Vereinigung,

bis die Moleküle ausbrechen,

die Körper zerreißen,

und sich in der Spitze

wieder neu verbinden,

zu mehr als den Teilen.

Dann im Rausch der Euphorie

die Lust Woge um Woge

auf den Saiten des Körpers

erneut beginnt zu spielen.

Unter der Hitze der Erwartungen (27.05.23)

hat sich der Kern verbogen,

zeigten die Fasern erste Risse.

 

Auf der Suche nach dem perfekten Kreis

ging die ursprüngliche Form verloren,

aufgelöst in der Anzahl der Versuche.

 

In dem Bestreben, die Dinge zu benennen,

geriet der wahre Name ins Vergessen.

 

Die Lebendigkeit ging verloren,

in dem Streben nach Kontrolle

und der Wahrung des Scheins.

Das neue ICH (20.05.23)

 

Das neue ICH, kernlos,

Treibsand für die Menschlichkeit.

Darwins Theorie triumphiert,

lässt die Empathie erfrieren.

Das Bild im Spiegel dominiert

die Wahrnehmung, verdrängt

den Blick auf die andere Seite.

Die Erde wird wärmer,

der Rest – kälter.

Momentaufnahme (20.05.23)

 

Inmitten der Kunst sitzend lausche ich

dem ausgehungerten Geklapper des Geschirrs,

einer kulinarisch entsprungenen Kakophonie.

Die lang ersehnte Wärme hat das Wachstum

von Tischen, Stühlen und Schirmen begünstigt.

Drüben tanzt die Sonne in den Gläsern und

zufriedenes Gemurmel weht herüber, setzt ein

in einen Kanon mit ausgelassenen Vogelstimmen.

Gelassen und Sturm erprobt schauen die Türme

auf die emsigen Ameisenstraßen der Zweibeiner,

verwundert darüber, wie einfach diese Spezies

doch zu befriedigen ist.

Trost der Nacht (17.04.23)

 

Die Dunkelheit fokussiert,

was der Tag ins Exil verdammt.

Sperrt aus, was nicht ins Herz gehört.

 

In der Nacht geboren,

überdauert die Schönheit

das gleißende Licht.

Synchronisation (23.03.23)

 

Behutsam werfen sie die ersten Töne

auf die Saiten meiner Emotionen.

Die Klänge bevölkern meine Glieder,

beginnen zu nisten.

 

Die Hingabe synchronisiert mein Herz

und nach nur ein paar Sekunden

übernimmt die akustische Poesie

die Kontrolle.

 

Überwältigt ergebe ich mich –

und das Kind ohne Namen

beginnt lächelnd zu weinen.

Voller Bewunderung (13.03.23)

 

Wieviel Blut

kann ein Blatt ertragen,

bis es unter dem Gewicht

der Feder zerreißt

und die Worte sich ergießen

in das Vergessen?

Ich bewundere das Papier –

für seine Kraft.

Ohne Absicht (10.03.23)

 

Auf der Leinwand

hinter dem Auge

folgt das Wort

keinem Gesetz

und die Projektion

ergibt sich dem Licht.

Kneipenpoesie II (10.03.23)

 

Aufs Papier geblutet,

formen die Worte

die ersten Konturen

einer neuen Suche.

Stille Muse (04.03.23)

 

Die Nacht zeichnet

die Gedanken der Straße

an die Decke und Wände.

Schatten lösen sich,

eröffnen die Einsamkeit.

Die Stille flüstert

nie gesehene Bilder.

Schreibtischtraum (27.01.23)

 

Am Schreibtisch

fallen die Worte

ohne Sinn

in den Monitor.

 

Da spür ich dich.

 

Deine Lippen

schreiben deine Zuneigung

in meinen Nacken.

Deine Finger

erzählen meinem Haar

von deiner Güte.

 

Deine Nähe

ordnet das Chaos,

doch ich warte

auf die Berührung –

vergeblich.

Fluch (06.01.23)

 

In meinem Kopfflipper

jagen Gedankenkugeln

über die Spielfläche

meines Gehirns –

­finden keine Löcher.

Kneipenpoesie (28.12.22)

 

In dem Spiegel

hinter den Gläsern

ein ungenaues Ich

fließt aufs Papier.

Der Kuss des Schmetterlings

 

Nah, ganz nah,

meine Augen folgen

den zarten weichen Zügen

deines Halses hinab

zu dem Ort,

der deine Erregung verrät.

 

Behutsam berühren

meine Lippen

die pulsierende Stelle.

Umschließen sanft

des Lebens süßen Strom

und spüren

den zarten Flügelschlag.

Der Lippen süße Sprache

 

Manchmal bin

ich worteleer.

 

Manchmal fehlt

der Worte Klang,

was Du mir wert.

 

So lass mich

durch der Lippen

süße Berührung

mich Dir offenbaren,

immer und

immer wieder.

Herbstgesang

 

Schwer geht sich

der Teppich aus Vergänglichkeit.

 

Unstet wandert der Blick

von Schicksal zu Schicksal,

verliert sich in den letzten Liebesgrüßen.

 

Mit ihnen fällt die Leichtigkeit.